Пиу

Есть тысячи вариаций на тему любовь...
Есть миллионы неотправленных строк и писем.
Я не пишу больше о ней - не вижу смысла...
Строить какие-то замки воздушные вновь.

Я не хочу снова про закат и рассвет,
Про бабочек в животе и других насекомых...
Кажется... это все мне совсем не знакомо...
Нет, насекомые были, конечно - но не те.

Были слова, красивые ... всякие разные...
Сука бесячая, дура и бла бла бла...
Кажется, я на понтах тогда была...
Жила, блестала, и тушь моя не размазана.

Я в этом городе, вышитым ажурными нитками,
Круглогодично посыпанным серебрянною пыльцой,
От этого серым и немного так с наглецой,
Краешком губ улыбаемся мы с ним столичным пыткам.

О чем это я сейчас? Как всегда - ни о чем.
Зародилось же, выносилось... выкинулось.
Выбегалось вместе со мной и опять не выспалось.
И дерзко так толкает меня в плечо.

О как я хочу свои сохранить понты,
Хотя, признаться, они со временем постарели...
Я их храню... оттачивая...в самом деле...
Чтобы хоть чем-то когда-то кольнул меня важный ты.

Ну вот, пожалуй, ни слова здесь о любви.
Про облака тоже нет черничного цвета.
Про ром давно нет и про сигареты...
И даже совсем не про голубые глаза твои.